whatever

Después de tanto tiempo...

2010-11-23T01:54:00.000-08:00

No sé como he

llegado

a éste

punto

Out of this world

2010-09-25T23:34:00.000-07:00

Para Aurora Zúñiga, del otro lado

What else could I write?

I don’t have the righ

Nirvana/All apologies

I stand on the edge of a broken sky

And I'm looking down, don't know why.

And if I should fall, would you hold me?

Would you pass me by?

Portishead/Hunter

Esta es mi caída eterna hacía la oscuridad
Nunca se detendrá
La velocidad aumenta a cada segundo
y mi corazón esta deshecho
Escondido en el olvido para siempre

Solo quiero disculparme contigo
por no poder estar ahí
cuando tu caída sucedió
Sentí que caíamos más lentamente
Sentí que por fin esto se iba a detener
Cerraste los ojos y decidiste dormir
dentro del sueño el abismo te arrastro
y ya no caías conmigo

No sé qué más puedo escribir
porque ya no quiero hacerlo

.....

...)

2010-01-13T02:52:00.001-08:00

Crash and burn

All the stars explode tonight

How'd you get so desperate?

How'd you stay alive?

Help me please burn the sorrow

of your eyes

Hole-Malibu

...)

Una fibra cuelga de mí

es su cabello

se ha venido a perder

a este océano de lava

podrías verme arder

aquí

donde estoy

desesperado

en la perfecta curvatura del globo

que no lo parece

Y todas esas preguntas de adolecente

porque recuerdas lo que nunca fue dicho

O decir:

tómame en un crucero hasta

el interminable porqué

para después escupir sobre todos

los que nunca te entendieron

Aunque claro:

el escupitajo regresaría hacia tu cara

pero nos perdemos

antes de llegar a cualquier signo

entre los pliegues

y todas esas palabras en lenguajes

por conocer

la cursilería etcétera

Y todas esas preguntas de adolescente

porque recuerdas lo que nunca fue dicho

No es solo consumirse en el desenfado

y cortar la cabeza de todas tus muñecas

no es solo escupir por rabia

no es sumirse en la esterilidad

de una crítica contra la mediocridad de los otros

y la tuya

Aquí se ven los mares

donde toda esperanza fue sepultada

yo inútil

y tu tan lejos

sepultada en lo que será

la próxima capa geológica

de la tierra

Y todas esas preguntas de adolescente

porque recuerdas lo que nunca fue dicho

Pudiera ser que cometa los mismo errores

del pasado

y derramar otra vez la sangre

sobre el césped de una casa

a kilómetros de esta nave

Pudiera ser que vuelva a huir

Pero es innecesario

porque tengo la soga al cuello

y no me queda más

que mirar este mar de luz

que me deslumbra

Hacerme amigo

de ese pálido muchacho

que me observa desde lejos

tal vez sea la última estupidez

que cometa en este mundo

Y todas esas preguntas de adolescente

porque recuerdas lo que nunca fue sentido

(...

2010-01-07T00:06:00.001-08:00

... un hombre es asesinado en Connecticut. Años después su hijo viaja en un ferry sobre el Mar de Cortés. En la proa un hombre viejo mira hacia el mar. El muchacho empieza una relación amistosa con el hombre durante su estadía en el ferry. Una noche, el hombre confiesa haber cometido un crimen en el mismo pueblo de Connecticut donde vivía el muchacho. Silencio. Sigue una ronda de tragos. Después ambos van a dormir.
A la mañana siguiente el hombre no se encuentra en el ferry. La tripulación lo busca por todas partes pero sin resultados. Se reporta el incidente a la guardia costera. Cuando el ferry toca tierra en un puerto de Baja California el muchacho se entrega a las autoridades ...

2010-01-01T02:46:00.001-08:00

¿Y si escribir sólo consistiera en detener
la caída?
Jean-Louis Giovannoni

...)
Una estructura
confusión
mira este sol que no brilla
es el manto roto de mi ausencía
este sol que nunca resplandece
como aquel
día

New York esta plagada de angeles que son cenizas
se encienden como linternas dentro de los cuerpos inmoviles
//pero nos olvidamos del sol por un momento//
entonces una niña tomaba entre sus manos un globo
y ese globo...

los hilos
la histeria
et all
porque nunca he entendido cosas de grámatica o cómo esta hecho
un helado de fresa
[siempre me ha interesado más la estructura molecular del acetileno]
and I'll never...

cuando encuentras todos los tríangulos ocultos en las cajetillas de cigarros
la vida no parece valer la pena
y ese: solastroestrella
pffft
olvida todo lo que esta dicho
es como esto
/
/
/----------------> (insert questionmark here)
/
/

Piensas en la primavera
piensas en todas las noches que desperdiciaste
pensando
piensas que pensar en pensar es una perdida
y luego
sigues pensando
pero qué importa

porque:
siento el dolor del mundo
y luego

NO SIENTO NADAAAAAAAAAAAAAAAAAAAAAAA

pero tu no has dicho o pensado eso
lo dijo J. Mascis (aka Joseph Donald Mascis)
y te gusta Dinosaur Jr.
pero te gustan aun más los proyectos de Lou Barlow
y over all: Folk Implosion

ese sol que nunca brilla -volvemos a lo mismo
siempre- es un sol de marzo
es un sol que ya no brilla porque solo esta en tu memoria
y tenemos que olvidarlo

Stella I love you
New York I love you
Star Wars I love You
Nirvana I love you

Adhara I miss you so much...

los mensajes ocultos en ese disco que no te atreves a mencionar
porque es de mal gusto
y el hombre al que le cortaron la cabeza al pedir
unas popcorn chicken
bullshit and more bullshit
and more
and more
and more
and more
anymore

Veracruz je t'aime
pero no tanto como a los M&M's con cerveza
o cómo a la historia donde una niña es violada
al lado de las vías del tren
su cuerpo fue encontrado al día siguiente
y no tenía el corazón

mon petit mer du sang noir
soy un virus informatico flotando entre tus coagulos
I know I know
Bad Joke a fucking bad joke
como pensar que se puede dejar de pensar

but after all...

el sol
siempre el sol
el sol el sol el sol

something like this:

; i /´
- O -
/ i `

pero no tan...

olvido
mis notas garabateadas en un libreta
esa tarde en el hospital
sentado en una banca
y tu padre se quiere morir dentro de un cubiculo
pero no tienes una pistola para que él tome la decisión
et caetera

she says it helps with the lights out
pero nunca podras mejorar ese inicio

oh oh oh oh oh oh

pffft

mmm

she swears...
un amigo te lo ha dicho
piensas en ello en este/en ese
momento
(esto paso hace mucho tiempo
esto solo es un recuerdo
y vuelve a pasar)
el cielo es como un tunel grandisimo
¿cómo un sol apagado?
et
she & him
se abrazan
him eres tu
(de she no quieres saber nada más)
backwards
ella te dice
¿"2526" te dijo lo que platique con él?
y tu
dejas que todo se vaya al carajo
no no me dijo
nada

end of the story

créditos

agradecimientos

y un sol que nunca brillará

Ladies and gentlemen
we are
we
are
w
e
a
r
e

¿alguien sabe qué estamos haciendo?

y este sol nunca brillará

(...

Heart and soul/One will burn...

2009-12-01T01:20:00.001-08:00

Tiene tiempo que no escribía algo. En realidad siempre estoy escribiendo pero pocas veces paso esto al papel o al hipetexto. Por el momento estoy cansado de todo y creo que debería tomarme unas vacaciones del mundo entero, empezando por el ciberespacio. No publicaré nada en estas fechas venideras. Así que los dejo con un par de textos que he preparado para que no jodan con que no publico nada. Un par de lindos sueños que he tenido en los últimos y no tan últimos días. Espero a alguno le puedan gustar. Creo que a la mayoría les seran desagradables.

Bien, en fin, es todo.

Fin del comunicado.

Volveré a la blogosfera la próxima década.

Saludos.

**********************************************************************************************

Écartélement

En la carnicería esta una señora esperando a que la atiendan. Luego estoy yo, viendo los diferentes cortes y partes de animales, al parecer en su mayoría cerdos. Las pieles cuelgan de ganchos. El suelo esta lleno de aserrín. La señora pasa a mi lado y mi turno empieza. Pido un pedazo de carne. El carnicero, detrás del mostrador tiene un asador donde cocina la carne, es viejo, sin cabello y tiene un bigote cano. También esta una señora gorda y vieja, partiendo pedazos de un cerdo. Lo destaza con paciencia quitándole las vísceras. Pido cinco pesos de carne, pero rectifico y después pido nueve. La señora deja su puesto y va por mi pieza y la parte, primero un pedazo grande y después uno pequeño. La entrega al carnicero y este la pone en una parte del asador que no esta al fuego. Este me pregunta si lo quiero cocinado para no perder el tiempo. Le digo que sí. Detrás de él la señora empieza a cercenar un hígado enorme de cerdo con mucha paciencia partiéndolo en pedazos iguales. El dependiente primero cocina el pedazo grande y después el pequeño. Cuando termina los envuelve con papel y los guarda en una bolsa, pero antes me pregunta si no quiero que les ponga un poco de clembuterol para que se hagan más grandes. Yo digo que no al ver la sustancia entre sus manos y le digo que así esta todo bien. Un niño llega a preguntar algo al carnicero y este se distrae un rato sin entregarme la carne. Veo a mí alrededor la calle y veo que casi cae la noche. Volteo y el aparador ha desaparecido. La señora esta destazando más vísceras de cerdo sentada en una silla. Hay un paquete de tortillas sobre una caja de madera. Le pregunto al dependiente si no puede venderme algunas para ahorrarme tiempo en la comida. No me hace caso. Tomo las tortillas y la bolsa de carne. Dejo mi pago y salgo de la carnicería.

Hacía el oriente la noche ha caído. Pero si miro hacia la calle aledaña el día sigue, como si fueran las tres de la tarde. Decido regresar a mi casa por este camino. Apenas he avanzado un par de casas y me empiezo a tambalear, choco contra los muros de las casas, pero no hay razón alguna para que suceda esto. Me detengo junto a una casa mientras alguien en bicicleta pasa por la calle, mirándome raro pero sigue su camino sin inmutarse más.

Camino hacia el otro lado de la calle donde se supondría habría un gran muro pero no existe más. Solo un gran paramo al cielo abierto con pasto verde. A poca distancia esta lo que pareciera ser una cerca de metal pintada de verde. Voy hacia esta para sostenerme y cuando llego me derrumbo entre las aberturas de la valla. Del otro lado se ve una depresión que va hacía una serie de edificios de color ladrillo que tienen una arquitectura extraña, pues pareciera que unos flotan sobre otros, que algo más lo sostiene y su geometría es desquiciada.

Una chica se acerca a mí seguida de un chico. La chica me parece atractiva, tiene el cabello castaño y la tez blanca. Sus ojos son marrones y su nariz es bonita. Es de mediana estatura. Pero hay algo que me aterra de ella. El chico es moreno y de cabello corto y negro. Tiene una playera blanca con adornos morados y se acerca a abrazarla. Ambos ríen. Sus sonrisas me causan dolor. Me derrumbo sobre el prado agarrado de la valla y veo que en medio de esta hay un orificio que va hacia adentro de la depresión, un orificio por donde cabría un niño y pienso que esta es la única forma en que puedo escapar.

Voy como puedo hacia el conducto e intento meterme pero parte de mi cuerpo se atora. La pareja se ríe de mí. Con todas mis fuerzas logro que la valla se mueva hacia la depresión, que al parecer, es la pendiente de una colina. De alguna manera logro pasar al otro lado pero destruyo parte de la cerca. La pareja ya no luce nada feliz, sino enojada y yo empiezo a recobrar mis fuerzas. Pareciera que los he hecho enojar. Soy como un juego para ellos y he cometido alguna acción que los ha hecho perder su diversión. No tengo tiempo para observarlos y darles más oportunidades de que sigan jugando. Me echo a correr hacia los edificios poligonales. No todos están flotando, pareciera que algunos sirven de base y sobre estos otros flotan mantenidos por alguna fuerza extraña. Algunos dan vueltas en el vacío. Yo soy la presa de esa pareja, pues ellos empiezan a perseguirme.

Llego hasta un pequeño parque donde hay un par de arboles, bancos y una pequeña fuente. Me escondo detrás de esta, pero ellos llegan rápidamente y tengo que salir corriendo hacia la puerta de uno de los departamentos, detrás de una maceta blanca de helechos. Ellos me ven y por un momento pareciera que se desinteresasen por mí. Se sientan en la fuente y comienzan a besarse abrazados. Yo los veo desde lejos pensando que ahora yo me he convertido en el cazador. Pero la chica voltea hacia donde estoy y tengo que volver a huir de su mirada que es insoportable. Corro entre las columnas de los pasillos, tratando de esconderme pero pareciera inútil. Sus miradas me persiguen. Están petrificados desde ese lugar, sus rostros expresan una gran felicidad y yo sigo corriendo sin dejar de verlos. Siento un gran dolor en el costado derecho del torso. Una gran desgarradura y mis fuerzas se esfuman y me empiezo a tambalear entre el pasillo. Paso frente a la mesa donde unas mujeres están tomando café. Veo a una y se me hace conocida. Siento un líquido caliente salir de mi nariz. Me llevo la mano hacia esta.

El pasillo esta por terminar e inicia una escalera a su costado. Pero no alcanzo a dar la vuelta. Me derrumbo unos pasos delante de esta. Una pareja esta en un montículo en forma de rectángulo fornicando. Veo sus rostros. Son amigos míos y entonces volteo a ver mis manos que están manchadas de sangre. Me sale por la nariz y la boca. En mi torso hay una gran abertura de la cual emana también. El dolor es inmenso. Vuelvo a verlos. Han parado de fornicar: uno es un amigo mío de la preparatoria; la otra es una amiga mía de la primaria de la que estaba enamorado. La pareja que me ha herido se acerca a mí. Volteo mostrándoles una sonrisa manchada de sangre.

No sé como empezar de nuevo…

No. El camino es largo pero no es lo que aparenta. Es una negación en si mismo del tiempo. Es largo pero no lo es. Entro a una tienda de discos. Todo esta en su lugar, es pequeña pero hay cosas que nunca me imagine ver. Discos de tex mex y de música tropical, discos de Mana y de Fey. Un disco de Selena, todo es muy extraño y todo arde en llamas. El lugar entero. Salgo de ahí y sigo la línea recta, la ciudad es un mutante y cada una de sus estructuras se desarrolla de una forma distinta: al metro le crecen más estaciones, más subterráneos, más escalones hacia todas direcciones. La avenida cambia brutalmente, a cada rato las casas que estaban ahí son substituidas por otras. Y yo sigo caminando, sin detenerme y sin un motivo claro. El cielo se abre ante mi cuando la avenida llega a su fin. Un campo verde con estructuras futuristas que son transparentes. También hay una cabaña que dice: “Dirección de servicios deportivos”. Es el final de la avenida y yacen sobre esta los cadáveres de morsas en descomposición. Algunas son solos los huesos, pero en otras puede ver como se pudre la grasa y como miles de moscas colonizan sus cuerpos. El olor es muy fuerte, y un poco más la impresión de ver tantos cuerpos, algunos con la cabeza mutilada a la mitad. A lo lejos veo una cerca y gente con batas saliendo de esta. Son un par de científicos. Se acercan a mí preguntándome que es lo que estoy haciendo ahí. Yo no sé que contestar. Uno de ellos me dice que debo de alejarme. Pronto empezara la explosión y barrerá todo lo que esta construido en los alrededores. Las morsas son la clave.

Something in the headlines is wrong...

Veo a Brian Molko en el escenario y también a Stefan. Veo al nuevo baterista. Esto es algo así como Lollapalooza pero más marginal. Tocan “For what is worth”. Estamos en una carpa, una pequeña carpa y solo hay cinco personas más además de mi y la banda. Nadie más. La carpa es muy pequeña y siento vértigo de ver esto. No hay nadie más. Debería haber más gente, pero esto esta vacío y el grupo toca ante este público. Salgo de la carpa y veo que estoy en algo así como un festival de rock pero todo esta vacío. Solo hay carpas y equipo regado por un espacio grande, un bosque. Y nada más.

Veo a U y voy hacia él. Me dice que me debo apurar, que vaya con él a ver como tocan los Smashing Pumpkins. Me jala de la mano y vamos a través del campamento, pero no encontramos el escenario donde están tocando. Terminamos en el estacionamiento que es un paramo abierto en el bosque donde hay demasiados carros y muchachos emborrachándose. U desparece y yo busco si mi carro esta ahí. Me abro paso entre los vehículos estacionados en línea recta. Veo a toda esa gente desperdiciando su tiempo mientras en otro lugar suceden cosas que no habría imaginado ver. Veo la colina y a sus faldas, mi carro y junto a este mi familia. Mi padre. Voy hacia ellos, pero este carro no es mi carro, es el carro de mi padre y lo he confundido. Mi padre molesto me dice que busque el carro, que vaya rápido porque se quiere ir. Cuando volteo veo que todos los que están ahí tienen el cráneo rapado y usan abrigos con la misma señal. Son nazis y entiendo porque debemos de salir ahí. Trato de ignorarlos, como si nada estuviera pasando. Y voy hacia la salida pensando que ahí estará mi carro. Las anemonas flotan sobre el bosque.

Empiezo a escribir fragmentos diminutos…

Voy de regreso hacia mi casa por la acera del lado derecho que separa al mundo. Nada me preocupa. Veo el fluir inconstante de las naves sobre la avenida. Veo colores grisáceos avanzando sin parar. Así hasta que estoy a dos cuadras de mi casa.

Del lado en el que voy caminando aparece una perra de color amarillo claro, esta acostada y sin preocuparse. En la avenida, pequeños perros se lanzan hacia las ruedas de los carros pero todos los esquivan y no pasa nada más. Cuando el alto se pone, todos los perros regresan con su madre y esperan mientras yo paso a su lado. Cruzo el eje y cuando el verde vuelve, los pequeños perros vuelven a arremeter contra los vehículos sin cometer lo que parece tienen como objetivo. Yo sigo hasta mi casa pero me siento inquieto.

Entro a mi cuarto y tiro todas las cosas que llevo conmigo. Veo mi cara en el espejo, mi cara anodina que no expresa nada, pero hay algo dentro que esta inquietándome. Hay algo que no soporto y salgo de mi cuarto y casa. Corro hasta donde había visto a los perros. Siguen ahí, aventándose contra las naves en el arroyo pero no sucede nada más. Yo avanzo hacia ellos y los tomo entre mis manos, para dejarlos en la jardinera donde su madre esta recostada, pero ellos vuelven a saltar hacia la avenida y yo no puedo hacer nada. Solo tomar otro perro entre mis manos y repetir la operación durante lo que duré el siga en el semáforo. Después un momento de descanso y todo vuelve a ser como antes.

Tomo a un perro entre las manos y cuando estoy a punto de llegar a la acera algo me golpea. Caigo sin ruido alguno. En el suelo el cuerpo me empieza a doler y me siento muy débil como para levantarme. Trato con todas mis fuerzas de asirme a lo que me ha golpeado y apenas si lo logró, cuando veo que es a lo que me estoy agarrando, descubro que es una silla de ruedas con un hombre sentado en esta. El hombre me insulta por no fijarme. El hombre me insulta por causarle esta molestia y otro impacto sobreviene y me vuelve a tirar. Mis gestos quedan vacios. Siento aun más dolor que antes. Y trato otra vez de levantarme. Giro la cabeza y veo un taxi de color verde detrás de la silla de ruedas. Y detrás de este un camión de carga con una cabina. Se ha formado una caravana por mi imprudencia y los perros siguen saltando al arroyo mientras los carros continúan su marcha, pero no estos carros y no mi cuerpo. No puedo hacer nada por levantarme, lo único que puedo hacer es arrastrarme pero no me arrastro hacia la acera sino hacia donde esta el camión. Avanzo dificultosamente sollozando por el cansancio y el dolor. El chofer del camión baja y me escupe, mentándome la madre e inquiriendo otros insultos. No debería hacer otra cosa que no fuera ponerme a salvo, pero al contrario, me meto debajo del camión y me golpeo la cara con los mecanismos de este. Ahora siento un dolor más jodido que antes. Mi rostro sangra y mis ojos apenas pueden ser abiertos. Me tiro a descansar bajo la cabina y no quiero moverme de ahí. Me siento bien debajo de ese camión pero sé que tengo que salir antes de que arranque. No me muevo, sin embargo. Solo pienso en que debo de sentir el ritmo al que baja la sangre por mi frente. Nada más eso, tratando de evitar los otros dolores y el cansancio. Y lo hago, pero no sirve de mucho. Comprendo que ya va siendo tiempo de que salga de ahí. Comprendo que le chofer ha vuelto a subir a la cabina. Trato de arrástrame y no sé como demonios me muevo hacia el final del remolque. Veo otras llantas y me aferro a estas, no están en marcha y cuando me levanto veo que dos camionetas también se han estrellado contra el camión. Pero nadie me hace caso ni muestra disposición a ayudarme. Me paro como puedo y salgo hacia el otro lado del eje. El camión arranca y sigue su rumbo. Me sostengo de las paredes mientras vuelvo a casa. No quisiera avanzar pero lo hago. Cuando llego abro la puerta y me arrastro hacia mi cuarto. Agarrándome de los muebles me reincorporo. Cuando estoy cerca de la cama volveo hacía el espejo y mi rostro me parece mutilado. Poca sangres escurre por mi frente pero saltan un par de venas descarnadas y lo que parece mi cráneo de un color blanco azulado. Pareciera que mi rostro se ha desfigurado pero no es mucho. Me tiro en la cama y empiezo a llorar por lo que he visto pero sin hacer ningún ruido. Todo sigue en marcha. La ida sigue en marcha pero no mi vida.

Mi madre entra y me habla con una sonrisa diciéndome que me levante. Pero yo no respondo. Llama a más gente y todos me animan a levantarme. Mi respuesta es la misma, ninguna. Estoy tirado ahí y comprendo que permaneceré tirado hasta que la infección avance y entonces muera. El cuarto se llena de gente y se hace más pequeño. Ellos son mi compañía durante la eternidad.

Nuestros tiempos, un mecanismo de suplicio…

Alguien habla con D. Estamos en una vieja casa abandonada a las orillas del mar, las paredes están carcomidas por la humedad y manchadas por el humo de tanto tiempo. Por la habitación pareciera que la casa es de madera. Hay una ventana que da hacia la costa de donde viene poca luz por el cielo nublado. Pero la persona que habla con D me dice que no es que cielo esta nublado, sino que esta casa esta protegida contra la radiación con una pequeña capa oscura y por eso pareciera así. Es una mujer de nuestra edad o eso pareciera. Tiene los ojos negros y también el cabello. Su test es pálida pero a la vez oscura. Pareciera que su piel es gris. Toma un objeto y lo pone en las manos de D. Es una lata para filmes. D abre la lata y dentro de esta encontramos un cangrejo mediano de color naranja con el centro del exoesqueleto de color negro avanzando dentro de la poca agua salada que contiene el objeto. El cangrejo saca un par de apéndices color azul de su boca, y entonces alza el vuelo y escapa por la ventana rompiéndola. La mujer nos dice que debemos atraparlo antes de que suceda algo. Bajamos hacia la sala y salimos de la casa en búsqueda del cangrejo.

La mujer nos explica que el cangrejo es un organismo biomecánica que puede cambiar de forma y desintegrar todo lo que quiera con los apéndices azules que salen de su cuerpo, aunque parezca sorprendente, este mecanismo tiene voluntad. El cielo es de color verde radiactivo, y estamos cerca de la avenida Pino Suarez. Los edificios de los alrededores están devastados y no hay nadie que camine por este camino. Estamos dentro de la zona de que recibió las últimas afectaciones de la explosión. Cruzando el paso a desnivel la vida sigue. D dice que buscará al cangrejo por su parte mientras yo voy con la mujer. No decimos nada, solo caminamos viendo hacia el cielo en busca del mecanismo. Los edificios van desapareciendo. Se escucha el sonido del mar. También el de vehículos tras la barrera.

D ha encontrado al cangrejo y lo trae flotando pero este escapa. Parece que obedeciera algunas órdenes. Va hacia la parte aun no devastada. Nosotros vamos tras de él. Cruzamos la barrera y vemos el afluente vehicular de Tlapan y el metro. Todo parece normal pero a cierta altura se ve al cangrejo cambiando de constitución física. Su exoesqueleto se mueve. Algunas cosas empiezan a desaparecer. El cangrejo detiene su marcha y parece un reloj vivo. Se mueve lentamente y regresa a donde esta D. D le da órdenes de volver al compartimiento donde estaba. El mecanismo guarda sus apéndices y vuelve a su forma original. Regresa a la zona devastada desvaneciéndose en la lejanía. El mar se traga las casas donde el cangrejo ha regresado.

++++++++++++++++++++++++++++++++++++++++++++++++++++++++++++++

P.S.

Sé que a nadie le importa, pero corrijanme por ahí algunos errores.

!

2009-09-19T01:25:00.001-07:00

Comentábamos algunas cosas acerca de un funeral en el que habíamos estado presentes.
Mi interlocutor decía que la música era una mierda. Aburrida y pasada de moda hace siglos. Qué pena que al muerto le hayan gustado esas canciones anticuadas, decía. Y yo, solo pude suponer que hablaba de marchas fúnebres o mariachi, pues yo no recordaba nada acerca de la música que habían puesto en el funeral. Pero mi interlocutor menciono algo acerca de riffs y acordes pasados de moda, quejándose del sonido industrial de las guitarras y los sintetizadores. Dentro de mí una partícula de horror se fusionaba con otras. Pregunté cuando había nacido la persona fallecida. Él me dijo que a principios de la década de los setentas del siglo pasado. ¿Y cuantos años tenía? Ciento tres años, al parecer. Entendí el motivo de mi miedo.
Dimos vuelta en la esquina donde finalizaba la calle.

w213h521a124t41ev41er,64 da lo mismo... (Poema simplón)

2009-08-27T23:33:00.001-07:00

**************

Esta es la confusión,
de nuevo.

Día y noche:
no hay amanecer.

Temores y silencio;
pabellones y pasillos:
el derrumbe.

Meses detrás de mí,
me persiguen;
anhelos descompuestos,
una incesante desintegración
de los sentidos,
un abismo de destierros.

Sólo queda
asirse al naufragio,
sin merecer descanso.

He llegado:
mil años luz esperando
este lugar olvidado.

Las coordenadas han cambiado

Lo admito:
mi poesía
tiene el corazón perforado.

***************

.....

2009-08-03T23:25:00.001-07:00

PATERNIDAD

El día que murió mi padre
no derrame una sola lágrima.

No imposte una falsa tristeza:
Me levante de la silla
en la que había dormido,
y me puse a mirar el horizonte
de la Ciudad de México
desde la ventana del hospital.

La oscuridad cedía ante el amanecer
y yo sentía algo parecido a la felicidad,
pero no era eso.
Recordé el sueño que tuve
mientras él moría a mi lado:
yo iba en el asiento trasero de un carro
y él iba manejando,
alejándonos de una ciudad
que siempre voy construyendo
cada noche.
En la radio sonaba
una canción.

Yo iba en el asiento trasero
y sabía que esa era su despedida:
Veía a través de las ventanas
como volvían a la vida
los momentos que pasamos juntos.
Cuando todo termino
mi padre no estaba ahí,
y el carro seguía su marcha.

Una enfermera me despertó:
ese sueño se volvió la batalla
perdida de una vida.

Y mirando desde la ventana
me puse a escuchar esa ultima canción.

Los días han pasado
y no puedo explicármelo,
pero sigo sintiendo esa oscura forma
de felicidad
que sentí en aquel momento.

No he llorado aun,
lo hice hace mucho tiempo.

*

Una gran noticia!

2009-05-30T16:11:00.001-07:00

Un reconocimiento bien merecido!

¡MUCHAS FELICIDADES A YAXKIN MELCHY!

http://www.lajornadajalisco.com.mx/2009/05/30/index.php?section=cultura&article=009n2cul

:)

ESTO ES UN COMPLOT!!!

2009-05-21T21:59:00.001-07:00

CICLO DE POESÍA: LOS POETAS ESTAN EN DERECHO
----------------------------------------------------------

MIERCOLES 27 DE MAYO
13:00 Hrs.

Auditorio de la Facultad de Derecho de C.U.
"Benito Juárez"

Lectura de poetas nacidos en los ochentas

Karen Villeda
Manolo Mujica
Karen Plata
Sergio Ernesto Ríos
Roberto Banda (¡¿Je?!)

Entrada libre

Y por otra parte:

CASA DEL LAGO
-------------------------------
JUAN JÓSE ARREOLA

¡REPUESTOS DE LA INFLUENZA Y LISTOS PARA LEER!

ECOS III

poemas recién horneados

Una interesante propuesta de lectura
donde se conjuga la poesía
con:
lo escénico, el performance, la músíca, lo visual y las nuevas tecnologías

ENTRADA LIBRE

MIÉRCOLES 27 de MAYO (¡¡¡Mismo día!!!)
18:00hrs

Nicole Delgado
Eduardo de Gortari
Luis Arce
Aurelio Meza
Victor Ibarra
Roberto Banda (Sí, yo :S)

METRO AUDITORIO, ENTRADA POR REFORMA
RUMBO AL ZOOLÓGICO DE CHAPULTEPEC

...................................................................................................
Como se puede ver, alguién esta haciendo un complot en mi contra...
¿Sera el chupacabras?

***

INFLUENZA

2009-04-27T00:28:00.001-07:00

EVERYTHING

ITS

RIGHT

PLACE

Cuaderno de apuntes: Pasos de baile/Alfredo Leiva

2009-04-16T15:18:00.001-07:00

"Todo, en esa manera poética y activa de considerar

la expresión en escena, nos lleva a abandonar el

significado humano, actual y psicológico del teatro,

y reencontrar el significado religioso y místico que

nuestro teatro ha perdido completamente."

Antonin Artaud

Fragmento dieciséis del cuaderno VI:

“Mientras me contoneo en la pista

pareciera que mi cuerpo empieza

a evaporarse…”

Fragmento ochocientos cincuenta:

“Hace tres años que bailo sobre los mismos

pasos. ¿Cuántas ciudades se habrán

derrumbado con la fuerza de estos?”

Fragmento dos del cuaderno III:

“Hoy en dado los primeros pasos seguros

en mi aprendizaje del baile:

salí de esa academia y me puse a buscar otra.”

Fragmento cincuenta y seis:

“Sin sorprenderme puedo ver como las calles

bailan a través de mis pies.”

Fragmento veinticinco:

“A veces pateaba colillas con los tacones

tratando de escribir el número treinta y seis.”

Fragmento cuarenta del cuaderno VII:

“…después de todo, la caída no tuvo mayor

consecuencia además de la muerte de mi instructora.”

Fragmento cinco del cuaderno XII:

“Al patear ese charco me di cuenta que

había destrozado una galaxia entera.”

Fragmento del último cuaderno:

“Determine que para aprender a bailar

tenía que escribir una obra de teatro.

Deje de ir a la academia de baile.”

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Alfredo Leiva (1987) es poeta. Estudia en el Bachilleres Nº. 3 y actualmente cursa su ultimo año. Se describe a sí mismo como polifacetico, buena onda y un poco loco. Desea estudiar Teatro.

Runner

2009-04-01T00:20:00.001-07:00

Mmm, yo sé que es muy malo pero es un experimento: lo escribí en menos dos minutos

y es todo lo que me vino a la mente.

__________________________________________________________________________________

Esto empieza justo cuando yo trato de correr al la velocidad del viento, una mañana de mayo o de septiembre.

Trato de alzar el vuelo, tal y cual, mis ideas vienen. Destrozando todo lo que se encuentra a mí paso. Pasos. Pasos.

Y doy una vuelta a la esfera solar como hijo de Hermes. Joder, me detengo un momento tratando de descifrar la corona de estrellas que circunda el horizonte.

Ultra , nada. Nada Ya no encuentro alguna otra palabra, un ejercicio. Las estelas del viento, las estelas de cada símbolo. Atascado en el núcleo de mí calma. Y se me acaban las ideas y cometo errores a cada paso que doy. A cada paso…

Elegía, de Jorge Cuesta

2009-02-23T21:58:00.001-08:00

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Bueno, soy fan de Jorge Cuesta...
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Elegía

Después de que mis ojos comprobaron que ya no la veía,
depués que mis oídos penetraban en vano el silencio
que sus ruidos abandonaron, sus paseos, sus palabras,
y que la muerte me dio una impresión certera y durable de su vacío,
la lluvia invadió súbitamente con su presencia nueva
mis sentidos desolados, y se apoyó mi vida en sentirla.
Y cuando alguien vino a hablarme de la civilización europea,
en vez de la lluvia, vi los trenes de Europa y sus paisajes a los lados,
los castillos que no hay en América y recordé el castillo de Windsor
y cuando me estiré para verlo hasta que se perdía.
Pero se trataba de la fatiga de la vida,
de la pérdida de su frescura religiosa,
de la revolución social y de los hombres que no tienen ninguna fe
y se asoman a los ruidos confusos para discernir una voz,
y ven las nubes informes para sorprender una figura.
¿Y yo qué fe tenía? Yo hablaba de la fe y eso me hacía vivir
durante ese momento como tenerla hace vivir más largamente,
y en los huecos de mi pensamiento y de mis palabras
renacía la lluvia y la puerta que enmarcaba sus hilos
y el tejado enfrente de donde escurrían los chorros más gruesos.
Pero hay todavía huecos que no se abren ya sobre otra cosa distinta,
que no ven a otra lluvia, ni a más imágenes ni a más recuerdos:
hay huecos que se abren sólo a un vacío silencio
de donde ella partió y donde nada crece.

Tomado de Obras reunidas 1: Poesía, de Jorge Cuesta. -FCE, 2003

Una estrella, dos estrellas...

2009-01-28T22:29:00.001-08:00

Una estrella, dos estrellas...

hermanas gemelas.

Abarcan un pequeño espacio

en el cielo, la mitad del globo

puede ver su luminoso

rostro.

Mi edad eterna, su brillo

efímero: tras las ventanas

de gas tóxico

que ocultan las respuestas

de miles de años luz.

Una estrella, dos estrellas...

jugando con mi ilusión,

se muestran tras espejos,

nunca se mueven ni cambian

de posición:

en mis ojos se reflejan

las mentiras y decepción.

. . . . . . . . .. . ... . . . . . .

Sin título, de Ruben Gómez

2008-12-17T22:31:00.001-08:00

Esta noche cenan lobos en mi casa.

Primero les invitare a un amigo,
cuando se harten les daré otro
hasta que ya no puedan
ni siquiera abrir el hocico.

Será cuando mi filoso cuchillo
platique con ellos.

De regalo colgaré sus vísceras
que será mi recuerdo
por los viejos momentos.

Mañana invitare a mis amigos a cenar
con una falsa promesa:

Lástima que no tendré nada que colgar.

Ruben Gómez (1981) estudia en la facultad de veterinaria. Se dedica a escribir en sus tiempos libres o en alguna cantina de la Ciudad de México.

<+>

2008-12-07T23:04:00.001-08:00

soñar
que
tus
amigos
van
cayendo
como
escalones
al
abismo
n
o
t
i
e
n
e
n
i
g
ú
n
s

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n
t
i

d

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o
o

Coeur

2008-12-05T20:57:00.001-08:00

Para mí desolación

Esto que tienes en tus manos
se puede seccionar en partes.
Con un escalpelo,
justo, como una canción
para decir adiós.

Es un vacío,
que duele
y se rompe
en cristales diminutos,
y vuelve a doler más.

Una pantalla oscura
que brilla por su penumbra,
que se esconde en su reflejo.

Es un patíbulo de visiones
alteradas,
cada una sangrando
según la intensidad en que
sucumbe.

El instante se desquebraja:
vas seccionando ese vacío
que se devora.

Esta ciudad,
que deja de existir.

-.-.-.-.-.-.-.-.-.-.-.-.-.-.-.-.

La continuidad

2008-11-10T23:22:00.001-08:00

Todo se abre. Un rayo de luz que se estrella contra los ojos. Los automóviles pasan a través de la avenida sin prestar la menor atención a la gente que circula por las banquetas. El cielo queda cifrado como una combinación de gases y sentimientos que siempre producen un licuado idóneo para respirar por la tarde, un aire tranquilo, una brisa que ahoga las lagrimas. Y el tiempo. Siempre el tiempo. Porque hoy es junio de 1997 y no pasa nada más allá de lo que veo. O pienso, siento, deseo y no comprendo. No hay forma de que mi cabeza se succione a si misma sobre su propio núcleo, que muera como una gran estrella y se lleve los pensamientos de los demás. No soy una supernova. Apenas si soy una llama luchando por seguir ardiendo. Porque todavía encuentro una esperanza ahí afuera, tal vez, en una bala que destella como asteroide, como estrella fugaz con su estela sangrienta. Un cometa del abismo. Porque es milnovecientosnoventaysiete. Y ya nada en la vida puede cambiar.

Sobre los dardos rosas, de Karenth Castillo

2008-10-24T00:11:00.001-07:00

Sobre los dardos rosas

Ráfaga:
a p u n t o
se clav
a

Esta-a-a-a-a-a-a-a-a-a-a-a-a-a-a-lla;
¡¡¡dispara!!!

El
tren
dormita
en el sur

cinco y treinta

madrugada

estela
r*o[j°a}

¡e-s_t-a_l-l_a!

En un errar altivo de los dedos...

escapa

e*l dardo
hipodermico

su-
su-
rro
del
letargo
de_/_/_/-/rra_/--/-/_pa

espera!:
quierodecirteque:

the yeah yeah yeahs:maps:chorus...

d_a_e_p_r_a_r_r_a_r_p_e_a_d

mon coeur

sur¨the[pink¬fondo\

:

Mis alaridos
de
melotron
por
tu
amor

:
dardos^r/o\s/a\s/>->->---------->

clavado
s

en tu coraz~z~z~z~o^o^o^o^o^n¬]

[Este poema es de una amiga que empieza a escribir. Se llama Karenth pero no Castillo (eso me lo he inventado), tiene 17 años y por el momento estudia en el cch sur,se va a quedar un cuarto año. Me pareció un buen poema para ir empezando.]

SOBRE EL VIAJE 3: "Ítaca" de Konstantin Cavafis

2008-10-16T00:18:00.001-07:00

ÍTACA

Cuando emprendas tu viaje a Ítaca
pide que el camino sea largo,
lleno de aventuras, lleno de experiencias.
No temas a los Lestrigones ni a los Cíclopes,
ni al colérico Poseidón,
seres tales jamás hallarás en tu camino,
si tu pensar es elevado, si selecta
es la emoción que toca tu espíritu y tu cuerpo.
Ni a los Lestrigones ni a los Cíclopes
ni al salvaje Poseidón encontrarás,
si no lo llevas dentro de tu alma,
si no los yergue tu alma ante tí.

Pide que el camino sea largo.
Que sean muchas las mañanas de verano
en que llegues -¡con qué placer y alegría!-
a puertos antes nunca vistos.
Detente en los emporios de Fenicia
y hazte con hermosas mercancías,
nácar y coral, ámbar y ébano
y toda suerte de perfumes voluptuosos,
cuantos más abundantes perfumes voluptuosos puedas.
Ve a muchas ciudades egipcias
a aprender de sus sabios.

Ten siempre a Ítaca en tu pensamiento.
Tu llegada allí es tu destino.
Mas no apresures nunca el viaje.
mejor que dure muchos años
y atracar, viejo ya, en la isla,
enriquecido de cuanto ganaste en el camino
sin aguardar a que Ítaca te enriquezca.

Ítaca te brindó tan hermoso viaje.
Sin ella no habrías emprendido el camino.
Pero no tiene ya nada que darte.

Aunque la halles pobre, Ítaca no te ha engañado.
Así, sabio como te has vuelto, con tanta experiencia,
entenderás ya qué significan las Ítacas.

Versión de Pedro Bádenas de la Peña

SOBRE EL VIAJE 2: "El Viaje" de Charles Baudelaire

2008-10-14T21:22:00.001-07:00

EL VIAJE

I

Para el niño, enamorado de láminas y mapas,
el universo es igual que su hambre ilimitada.
¡Ah, qué grande es el mundo a la luz de la lámpara!
¡Y qué pequeño el mundo para los ojos de la memoria!

Una mañana partimos, la cabeza en llamas,
el corazón hinchado de rencor y amargos deseos,
y vamos, al ritmo de las olas,
meciendo nuestro infinito sobre lo finito de los mares:

unos, felices de huir de una patria infame;
otros, del horror de sus cunas, y otros,
astrólogos ahogados en los ojos de una mujer,
la tiránica Circe de perfumes peligrosos.

Para no ser convertidos en animales, se embriagan
de espacio, de luz y de cielos encendidos;
el hielo que los muerde, y el sol que los quema,
borran lentamente la marca de los besos.

Pero los verdaderos viajeros sólo parten
por partir; corazones livianos, como globos,
jamás escapan de su fatalidad,
y, sin saber por qué, siempre dicen: ¡Vamos!

Aquellos para quienes el deseo tiene forma de nube,
y que sueñan, como el soldado sueña el cañón,
con inmensos placeres, cambiantes, desconocidos,
¡de los que el espíritu humano nunca supo el nombre!

II

Imitamos, ¡horror!, el trompo y la pelota
en su baile y sus saltos; hasta en sueños
la Curiosidad nos atormenta y mueve,
como un Ángel cruel que azota los soles.

Singular fortuna donde se desplazan los fines,
que no están en ningún lado, ¡y pueden estar en cualquiera!;
en la que el hombre no deja nunca la esperanza,
y para encontrar descanso corre siempre como un loco.

El alma nuestra es un velero que busca su Icaria;
una voz resuena en el puente: “¡Abre los ojos!”,
una voz, ardiente y loca, grita desde la vela:
“¡Amor… gloria… felicidad!” ¡Infierno!, ¡es una roca!

Cada islote señalado por el vigía
es un Eldorado prometido por el Destino;
la Imaginación que prepara su orgía
sólo encuentra arrecifes en la claridad de la mañana.

¡Oh, pobre el enamorado de países quiméricos!
¿Habrá que encadenar, habrá que tirar al mar
a este marino ebrio, inventor de Américas,
donde la ilusión vuelve más amargo el abismo?

Así, el viejo vagabundo, revolcado en el barro,
sueña, la frente alta, con brillantes paraísos;
sus ojos embrujados descubren una Capua
ahí donde la antorcha no alumbra más que un tugurio.

III

¡Asombrosos viajeros! ¡qué nobles historias
leemos en sus ojos profundos como mares!
Muéstrennos el estuche de sus ricos recuerdos,
esas joyas maravillosas, hechas de éter y astros.

¡Queremos viajar sin vapor, sin velas!
Para alegrar el tedio de nuestras cárceles,
traigan a nuestro espíritu tenso como una tela
los recuerdos rodeados de horizontes.

Digan, ¿qué vieron?

IV

“Vimos astros
y olas; y también vimos arena;
y, a pesar de choques e imprevistos desastres,
nos aburrimos mucho, como aquí.

La gloria del sol sobre el mar violáceo,
la gloria de las ciudades en el sol poniente,
encendían en nuestro corazón un ansia quemante
de hundirnos en cielos de reflejos engañosos.

Las más ricas ciudades, los más grandes paisajes,
nunca tenían la misteriosa atracción
de lo que el azar hace con las nubes.
¡Y siempre el deseo seguía inquietándonos!

–El goce aumenta la fuerza del deseo.
Deseo, viejo árbol abonado por el placer,
mientras engorda tu corteza y se endurece,
¡tus ramas quieren ver el sol más de cerca!

¿Vas a crecer siempre, gran árbol más potente
que el ciprés? –Sin embargo, hicimos cuidadosos
dibujos pensando en el álbum voraz de ustedes,
¡hermanos que encuentran bello todo lo de lejos!

¡Saludamos ídolos que engañan,
tronos recubiertos de joyas luminosas,
palacios labrados cuyo mágico esplendor
sería para nuestros banqueros un sueño de ruinas;

vestidos que embriagan los ojos,
mujeres con uñas y dientes pintados
y sabios cantores acariciados por serpientes.”

V

¿Y qué más, qué más?

VI

“¡Oh mentes infantiles!
Para no olvidar la cosa capital,
vimos, en todas partes, sin buscarlo,
de lo más alto a lo más bajo de la escala fatal,
el espectáculo tedioso del inmortal pecado:

la mujer, esclava indigna, orgullosa y estúpida,
que desconoce la risa y se adora y se ama sin asco;
el hombre, dictador goloso, libertino duro y ávido,
esclavo de la esclava, y torrente de cloacas;

el verdugo que goza, el mártir que llora,
la fiesta que condimenta y perfuma la sangre;
el veneno del poder que excita al déspota,
y el pueblo enamorado del látigo que embrutece;

muchas religiones parecidas a la nuestra,
todas subiendo al cielo; la Santidad,
que busca placeres entre clavos y espinas
como un delicado revolcándose en cama de plumas;

y la Humanidad que parlotea, ebria en su genio,
enloquecida ahora como siempre antes
y gritándole a Dios, en su furiosa agonía:
“¡Oh mi semejante, mi señor, yo te maldigo!”

Y los menos imbéciles, intrépidos amantes de la Demencia,
que huyen del gran rebaño acorralado por el Destino,
¡y se refugian en el inmenso opio!
–Este es el informe eterno de todo el planeta.”

VII

¡Amargo saber que se trae del viaje!
El mundo de hoy, monótono y pequeño,
de ayer, mañana y siempre nos devuelve nuestra imagen:
¡Un oasis de horror en medio de un desierto de aburrimiento!

¿Hay que partir?, ¿quedarse? Si puedes, quédate;
parte si es necesario. Uno corre, el otro se esconde
para engañar al enemigo funesto que vigila.
¡El Tiempo! Están, ¡ay!, los que corren sin respiro,

como el Judío errante, como los apóstoles,
no les basta ni el barco ni el vagón
para huir del gladiador infame; hay otros
que saben matarlo sin salir de la cuna.

Cuando al fin nos pise la espalda
podremos esperar y gritar: ¡Adelante!
Lo mismo que antes fuimos a China,
ojos fijos en la inmensidad, cabello al viento,

vamos a embarcarnos en el mar de las Tinieblas
con el corazón feliz de un joven pasajero.
Escuchen esas voces encantadoras y fúnebres,
que cantan: “¡Por aquí, los que quieren comer

el Loto perfumado!, es acá donde se cosechan
los frutos milagrosos de los que el corazón tiene hambre;
¡vengan a emborracharse con la extraña dulzura
de esta siesta que no termina jamás!”

En el acento familiar adivinamos el espectro;
nuestros Pílades,allá lejos, ofrecen sus brazos.
“¡Para refrescar tu corazón nada hacia tu Electra!”,
dice la que hace mucho tiempo besamos en las rodillas.

VIII

¡Oh Muerte, vieja capitana, llegó la hora! ¡Levemos ancla!
Este país nos aburre, ¡Oh Muerte! ¡Preparémonos!
Si el cielo y el mar son negros como la tinta,
nuestro corazón, tú lo conoces, está lleno de luz!

Derrámanos tu veneno para que nos reconforte,
queremos ir, tanto nos quema ese fuego la cabeza,
al fondo del abismo, ¡Cielo o Infierno!, ¿qué importa?,
¡al fondo de lo Desconocido para encontrar lo nuevo!

SOBRE EL VIAJE 1: "Brisa Marina" de Stéphane Mallarmé

2008-10-14T21:10:00.001-07:00

Para mi amigo,
Carlos A. Medina Pedroza

Sobre los viajes tengo que decir poco: Un amigo viaja y de pronto todo se rompe, un lazo se corta y ya no puedes alcanzar a reconstruir los fragmentos de un pasado que te persigue. ¿Cómo construir ese rompecabezas donde faltan piezas? Y por otra parte, yo he viajado poco. Pero estoy listo para emprender un viaje. No fuera del país, sino más adentro de mí. Lo que siga sera consecuencia inevitable del viaje.

BRISA MARINA

La carne es triste, ay! Y he leído todos los libros
Huir! Huir lejos! Siento que los pájaros están borrachos
de estar entre la espuma desconocida y los cielos!
Nada, ni los viejos jardines reflejados en los ojos
detendrá a este corazón que se empapa en el mar.
Oh, noches! Ni la claridad desierta de mi lámpara
sobre el papel vacío que defiende su blancura
ni la joven muchacha amamantado a su hijo.
Yo partiré! Vapor que balanceas tu arboladura
leva el ancla rumbo a la naturaleza exótica!

El Aburrimiento, desolado por las crueles esperanzas,
cree todavía en el adiós supremo de los pañuelos!
Y quizás los mástiles inviten a las tempestades
para que un viento se incline sobre los náufragos
perdidos, sin mástiles, sin mástiles, ni islotes fértiles...
Pero, oh, corazón mío, escucha el canto de los marineros!

BRISE MARINE

La chair est triste, hélas! et j'ai lu tous les livres.
Fuir! là-bas fuir! Je sens que des oiseaux sont ivres
D'être parmi l'écume inconnue et les cieux!
Rien, ni les vieux jardins reflétés par les yeux
Ne retiendra ce cœur qui dans la mer se trempe
O nuits! ni la clarté déserte de ma lampe
Sur le vide papier que la blancheur défend
Et ni la jeune femme allaitant son enfant.
Je partirai! Steamer balançant ta mâture,
Lève l'ancre pour une exotique nature!

Un Ennui, désolé par les cruels espoirs,
Croit encore à l'adieu suprême des mouchoirs!
Et, peut-être, les mâts, invitant les orages
Sont-ils de ceux qu'un vent penche sur les naufrages
Perdus, sans mâts, sans mâts, ni fertiles îlots...
Mais, Ô mon coeur, entends le chant des matelots!

Whatever........................

2008-08-19T01:19:00.001-07:00

Los últimos días han sido difíciles y por lo tanto me he visto relegado a ausentarme de este blog (que dicho sea de paso, en realidad a nadie le interesa y nadie visita). Así que, bien, no necesito excusa, y ahora regreso para volver a este. He borrado un poema de Marco, al que le daba mucha pena que hubiera publicado yo, pues en un principio me pareció bueno pero después, ya los dos de acuerdo, consideramos que no era apto para publicar sin algunas enmiendas (problemas de concepción estética). Mientras tanto, aquí, dirigiéndome a ese mudo espectador que es el vacío, le dejo otro poema de mi camarada.

Saludos, y felices funerales.

MAYO

Tres vuelas de un caracol roto
que inundan
la noche,
de cristales,
de tiempo
saliendo del intersticio.
La violenta marejada
de ojos distraídos,
espectadores
de un teatro de árboles inertes
en el fondo del océano.
Los continentes son fractales
al igual que los mares,
en los cuales
sucumbe mi paciencia.

De Marco Arturo Rentería

PROLOGO, de J.G.Cobo Borda

2008-07-23T00:38:00.001-07:00

Él habrá de buscarte
por los ásperos recovecos de la conciencia
y cuando la fuerza que anteriormente lo hostigaba
haya cesado
perdurará, apenas,
el maloliente olor de lo incumplido.
Así que no resulta
absolutamente necesario
el estentóreo júbilo de una sana expectativa.
Desconfía, previamente, de cualquier resultado:
no se trata de hallar sino de perderse.
Un poeta joven es alguien destinado a renegar de sí mismo.
La imagen final, en consecuencia, ya está prevista.
Sólo nos resta contemplar el incómodo espectáculo
de un ser que se deshace delante nuestro:
sigan, damas y caballeros, sigan.
Plagas; lepra; arterioesclerosis:
nada le sirve de comparación.
Él será el encargado de hallar la palabra inédita.
Aguardaremos, entonces, sin mayor impaciencia

La mer des sargasses...

2008-05-25T23:03:00.001-07:00

De Roberto Banda

(Fragmento)

He visto una gaviota cruzar veloz

la noche impura de esta ciudad,

buscando un cometa entre nubes

de retorno, las palabras se borran

de mi mente como el vuelo muerto

en la madrugada de febrero, ave

de mal agüero que encuentro en el

desierto de luces, sin un residuo

de oscuridad en cada estrella.

Son los recuerdos de la costa, llamas

de espuma que construyen castillos

en mi memoria; la rada en la cual

veleros efímeros descansaron.

Son las palabras que carcome la sal,

depositadas ya bajo la arena...

Coro número seis del primer solo de Cerrada de Medellin Blues de Jack Kerouac

2008-05-08T22:21:00.001-07:00

CORO 6

Solo con mi ángel de la guarda
Solo en mi Innisfree*
Solo en la ciudad
de México
Solo con mi Benedict
El hotel es gratis
Estar solo es estar solo
Tú y nadie más
Solo, solo.
La canción del que ora
Escoge las palabras con cuidado
Cágate en el mundo
Thomas Merton se va a morir
cuando sepa
que escribí esto.

*Jorge García-Robles señala que la palabra "Innisfree" proviene del nombre de una pequeña isla irlandesa en la que se baso William Butler Yeats para escribir el poema "La isla-lago de Innisfree", la cual Kerouac menciona en varios coros de Cerrada de Medellin Blues.

Tres poemas de Jorge Cuesta

2008-04-18T15:37:00.001-07:00

I

Entre tú y la imagen de ti que a mí llega
hay un espacio al cabo del cual eres sólo una memoria.
Tienes tiempo de abrir la puertas sin que te vea,
huir y regresar después de haber cambiado
o muerto del todo.
Tienes tiempo de hacerte presente a otros ojos
y dejar en ellos otra visión deshabitada.
Tus palabras son hondas para contener en sus ecos
otras obscuras que escucharé precisas cunado te hayas apagado
para sepultar en tus silencios dichas que no posees,
dichas que de tí apartan -porque no de tu ausencia-
los fragmentos de ti, que las sujetan,
distantes uno de otro, dispersos y recónditos,
sin reintegrarte nunca la vida que te arrancan
y sólo tu muerte recupera.

II

Ninguna forma fija te contiene,
ningún contorno durable te aprisiona
y mientras más intensa es la luz están tus sombras más hondo.
Tu movimiento junta una estatua ficticia
que es la armadura con que te cubre
el amor sus hastíos vulnerables;
más detrás de su muro mentiroso
orgías secretas te vencen
y tu rostro corroen por dentro
tus desórdenes íntimos.

Nunca llega a mirarte el amor que no cierra
los ojos, para ver en las sombras
donde te desnudas a los tactos que mueren
sin abrirse a la oscura tormenta
que te arranca y te arroja a la ventura;
sin buscar los fragmentos de ti que se desprenden
la ruina y el desorden de la noche.

III

Tu ausencia viva a tu presencia invade,
que lentamente mueren si se mira;
pues no por verte más se acerca el horizonte de los ojos,
más vacío mientras más profundo.
En la ventana, los cuadros y el espejo,
un aire indiferente y helado se aleja
de tu respiración, que renueva sus asfixia,
inaccesible en ellos,
el mundo inmóvil a donde no penetra
tu vida, tu presencia presa en el movimiento
de tu muerte fugaz y paulatina.

[¿1938?]

Primera publicación en "Zaguán", número 6, invierno, 1978, p.2.
Tomados de "Obras completas" de Jorge Cuesta.

EJERCICIOS

2008-04-08T06:59:00.001-07:00

Por el autor de este blog.

NOCHE

Yo soy un testigo silencioso
que espera en lo recóndito del mar
a que las estrellas colisionen.

CIRCUNFERENCIA

Adivinas mi escritura, la intuyes;
te enredas
en un instante
y sabes que tu cabeza cuelga
de estas palabras.

SILENCIO

Tengo el poema en la boca
y el poema se me escapa.

MAÑANA

Un día abrí los ojos,
caí en un gran sueño.

Sombra/ Gilberto Owen

2008-03-25T23:54:00.001-07:00

Mi estrella -óyela correr- se apagó hace años. Nadie sabría ya de dónde llega su luz , entre los dedos de la distancia. Te he hablado ya, Natanael, de los cuerpos sin sombra. Mira, ahora, mi sombra sin cuerpo. Y el eco de una voz que no suena. Y el agua de ese río que, arriba, está ya seco, como al cerrarle de pronto la llave al surtidor, el chorro mutilado sube un instante todavía. Como este libro entre tus manos. Natanael.

Tomado de "Antología de la poesía mexicana moderna" de 1928, organizada por Jorge Cuesta.

ABISINIA'S SHOCK/ Mario Santiago Papasquiaro

2008-03-17T00:59:00.001-07:00

¡ 1 carga de oro para el aguilucho Rimbaud!
150 táleros : pieza x pieza :
¿Qué querrá decir este viento de aves / anestesiada
la tarde?
Tanta vagancia & pasión ¿Qué querrán decir?
Este texto brotado del túnel ansía dibujarlo
:: Adolescente espectral / feto prodigio
Camellero del limbo / negación & vaivén ::
Sí, el poeta es realmente 1 ladrón de fuego
¿Qué ha pasado ¡Carajo! del Vuelve, vuelve Verlaine
al marfil / las caravanas / la costa?
Los fantasiosos los bohemios los talentos los muertos
& los imbéciles le calentaron la videncia hasta el mástil
& el ángel se largó a reencontrarse
((& se arrojó de lleno))
Ayer / si mal no recuerdo

Tres poemas de insomnio

2008-03-17T00:40:00.001-07:00

Por Marco Arturo Rentería

1.-EN LA INOPIA Y EL AISLAMIENTO

Despiertas un día buscando algo nuevo
y sólo encuentras la ausencia de algo
que no puedes precisar, pierdes tiempo,
buscas tu cabeza bajo las sábanas
y no encuentras nada.

Un gesto improbable, la caricia del vacío.
En la arquitectura de la red encuentras un camino,
te escabulles, saltas al abismo
y entre balones rojos caes en la desgracia.

Siempre intuyendo el movimiento de los cuerpos
te ríes a carcajadas de la violencia con que se aman,
crear y morir,
crear y olvidar,
no encontrar la salida al callejón de cristal.

Y quieres abrir vainas que te brinden algún placer
pero el miedo te condena, a no decir una sola
palabra.
En la epifanía del eterno retorno,
caes profundamente adentro
del silencio

2.-ESTACIÓN

Ante la magnitud del cielo nuestros ojos arropan al océano, y lentamente pierden aquel camión que circulaba por las venas. La actividad desciende en espiral, entre los cactus y amapolas, por un camino de arena inestable. La materia se tambalea, la materia fragmenta sus moléculas y en avalancha derriten nuestras voces, rozan la angustia, silencian el espejo rayado por la incertidumbre. Nos recostamos sobre los minutos que avanzan sin retraso, sin formar ninguna imagen en la cantera, ímbeciles despreocupados por el tiempo. Las hojas caen y forman un cadáver, se repiten escenas en el pizarrón, trenes que vomitan la misma materia; baños y más baños atascados de mierda. Ojos encontrados, asco y degradación. Pájaros atorados en sus propias alas, cantamos el adagio que ha de cortar nuestros picos y nos ahogamos con los cantos adornados que un silbido nos abría ahorrado. En este barrio. En esta playa.

3.-ENTREACTOS

Sin propósito, sin razón,
escribo esto y aquello.
Sin razón y sin locura,
me callo todo lo
que dice el cielo.
Sin placer y sin soltura,
sepulto el cráneo,
la frustración y el anhelo.

Incómodo retorno

2008-03-15T01:33:00.001-07:00

Bien, ahora he de decir que esto de los blogs no me apetece para nada. Pero he caído en cuenta que a veces mi misoneísmo es excesivo. Supongo que también el miedo. Nada de opiniones, sólo cosas con una base que las haga derrumbarse.

Vale.

E n u n l l a n o.

2006-12-30T22:50:00.001-08:00

La tierra gira alrededor del sol y mi vida gira alrededor de las estrellas.
Debía empezar esto sin palabras,pero sólo me encontre con el laberinto.

Turns to Stone-d

2006-12-03T22:31:00.001-08:00

"Fácil es devorar a un gusano venenoso,fácíl es meter tú mano en el ano,fácil es quemar las estrellas con tu vista.Tratá de sentir y encontraras a la creación en tu contra".
Marco Arturo Rentería

Para comenzar, es demasiado díficil llenar una página en blanco con caracteres que se vayan ordenando de acuerdo a lo que desean tus pensamientos. Casi imposible es, ordenar esos caracteres de la manera que expresen tus sentimientos. Llenar una página, de la cual no puedes estar seguro pues es virtual, su existencia esta en el rango de la tuya:cualquiera podría ser una ilusión. Llenarla con algo que sea categoricamente interesante. No hacer una mierda y a la vez afectar a tus lectores...Casi imposible es sobrevivir... vivir es imposible, algún día la muerte nos traga...

whatever

Después de tanto tiempo...

Out of this world

...)

Heart and soul/One will burn...

!

w213h521a124t41ev41er,64 da lo mismo... (Poema simplón)

.....

Una gran noticia!

ESTO ES UN COMPLOT!!!

INFLUENZA

Cuaderno de apuntes: Pasos de baile/Alfredo Leiva

Runner

Elegía, de Jorge Cuesta

Una estrella, dos estrellas...

Sin título, de Ruben Gómez

<*+*>

Coeur

La continuidad

Sobre los dardos rosas, de Karenth Castillo

SOBRE EL VIAJE 3: "Ítaca" de Konstantin Cavafis

SOBRE EL VIAJE 2: "El Viaje" de Charles Baudelaire

SOBRE EL VIAJE 1: "Brisa Marina" de Stéphane Mallarmé

Whatever........................

PROLOGO, de J.G.Cobo Borda

La mer des sargasses...

Coro número seis del primer solo de Cerrada de Medellin Blues de Jack Kerouac

Tres poemas de Jorge Cuesta

EJERCICIOS

Sombra/ Gilberto Owen

ABISINIA'S SHOCK/ Mario Santiago Papasquiaro

Tres poemas de insomnio

Incómodo retorno

E n u n l l a n o.

Turns to Stone-d

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