Comentábamos algunas cosas acerca de un funeral en el que habíamos estado presentes.
Mi interlocutor decía que la música era una mierda. Aburrida y pasada de moda hace siglos. Qué pena que al muerto le hayan gustado esas canciones anticuadas, decía. Y yo, solo pude suponer que hablaba de marchas fúnebres o mariachi, pues yo no recordaba nada acerca de la música que habían puesto en el funeral. Pero mi interlocutor menciono algo acerca de riffs y acordes pasados de moda, quejándose del sonido industrial de las guitarras y los sintetizadores. Dentro de mí una partícula de horror se fusionaba con otras. Pregunté cuando había nacido la persona fallecida. Él me dijo que a principios de la década de los setentas del siglo pasado. ¿Y cuantos años tenía? Ciento tres años, al parecer. Entendí el motivo de mi miedo.
Dimos vuelta en la esquina donde finalizaba la calle.
sábado 19 de septiembre de 2009
viernes 28 de agosto de 2009
w213h521a124t41ev41er,64 da lo mismo... (Poema simplón)
**************
Esta es la confusión,
de nuevo.
Día y noche:
no hay amanecer.
Temores y silencio;
pabellones y pasillos:
el derrumbe.
Meses detrás de mí,
me persiguen;
anhelos descompuestos,
una incesante desintegración
de los sentidos,
un abismo de destierros.
Sólo queda
asirse al naufragio,
sin merecer descanso.
He llegado:
mil años luz esperando
este lugar olvidado.
Las coordenadas han cambiado
Lo admito:
mi poesía
tiene el corazón perforado.
***************
Esta es la confusión,
de nuevo.
Día y noche:
no hay amanecer.
Temores y silencio;
pabellones y pasillos:
el derrumbe.
Meses detrás de mí,
me persiguen;
anhelos descompuestos,
una incesante desintegración
de los sentidos,
un abismo de destierros.
Sólo queda
asirse al naufragio,
sin merecer descanso.
He llegado:
mil años luz esperando
este lugar olvidado.
Las coordenadas han cambiado
Lo admito:
mi poesía
tiene el corazón perforado.
***************
martes 4 de agosto de 2009
.....
PATERNIDAD
El día que murió mi padre
no derrame una sola lágrima.
No imposte una falsa tristeza:
Me levante de la silla
en la que había dormido,
y me puse a mirar el horizonte
de la Ciudad de México
desde la ventana del hospital.
La oscuridad cedía ante el amanecer
y yo sentía algo parecido a la felicidad,
pero no era eso.
Recordé el sueño que tuve
mientras él moría a mi lado:
yo iba en el asiento trasero de un carro
y él iba manejando,
alejándonos de una ciudad
que siempre voy construyendo
cada noche.
En la radio sonaba
una canción.
Yo iba en el asiento trasero
y sabía que esa era su despedida:
Veía a través de las ventanas
como volvían a la vida
los momentos que pasamos juntos.
Cuando todo termino
mi padre no estaba ahí,
y el carro seguía su marcha.
Una enfermera me despertó:
ese sueño se volvió la batalla
perdida de una vida.
Y mirando desde la ventana
me puse a escuchar esa ultima canción.
Los días han pasado
y no puedo explicármelo,
pero sigo sintiendo esa oscura forma
de felicidad
que sentí en aquel momento.
No he llorado aun,
lo hice hace mucho tiempo.
*
El día que murió mi padre
no derrame una sola lágrima.
No imposte una falsa tristeza:
Me levante de la silla
en la que había dormido,
y me puse a mirar el horizonte
de la Ciudad de México
desde la ventana del hospital.
La oscuridad cedía ante el amanecer
y yo sentía algo parecido a la felicidad,
pero no era eso.
Recordé el sueño que tuve
mientras él moría a mi lado:
yo iba en el asiento trasero de un carro
y él iba manejando,
alejándonos de una ciudad
que siempre voy construyendo
cada noche.
En la radio sonaba
una canción.
Yo iba en el asiento trasero
y sabía que esa era su despedida:
Veía a través de las ventanas
como volvían a la vida
los momentos que pasamos juntos.
Cuando todo termino
mi padre no estaba ahí,
y el carro seguía su marcha.
Una enfermera me despertó:
ese sueño se volvió la batalla
perdida de una vida.
Y mirando desde la ventana
me puse a escuchar esa ultima canción.
Los días han pasado
y no puedo explicármelo,
pero sigo sintiendo esa oscura forma
de felicidad
que sentí en aquel momento.
No he llorado aun,
lo hice hace mucho tiempo.
*
sábado 30 de mayo de 2009
Una gran noticia!
Un reconocimiento bien merecido!
¡MUCHAS FELICIDADES A YAXKIN MELCHY!
http://www.lajornadajalisco.com.mx/2009/05/30/index.php?section=cultura&article=009n2cul
:)
jueves 21 de mayo de 2009
ESTO ES UN COMPLOT!!!
CICLO DE POESÍA: LOS POETAS ESTAN EN DERECHO
----------------------------------------------------------
MIERCOLES 27 DE MAYO
13:00 Hrs.
Auditorio de la Facultad de Derecho de C.U.
"Benito Juárez"
Lectura de poetas nacidos en los ochentas
Karen Villeda
Manolo Mujica
Karen Plata
Sergio Ernesto Ríos
Roberto Banda (¡¿Je?!)
Entrada libre
Y por otra parte:
CASA DEL LAGO
-------------------------------
JUAN JÓSE ARREOLA
¡REPUESTOS DE LA INFLUENZA Y LISTOS PARA LEER!
ECOS III
poemas recién horneados
Una interesante propuesta de lectura
donde se conjuga la poesía
con:
lo escénico, el performance, la músíca, lo visual y las nuevas tecnologías
ENTRADA LIBRE
MIÉRCOLES 27 de MAYO (¡¡¡Mismo día!!!)
18:00hrs
Nicole Delgado
Eduardo de Gortari
Luis Arce
Aurelio Meza
Victor Ibarra
Roberto Banda (Sí, yo :S)
METRO AUDITORIO, ENTRADA POR REFORMA
RUMBO AL ZOOLÓGICO DE CHAPULTEPEC
...................................................................................................
Como se puede ver, alguién esta haciendo un complot en mi contra...
¿Sera el chupacabras?
***
lunes 27 de abril de 2009
jueves 16 de abril de 2009
Cuaderno de apuntes: Pasos de baile/Alfredo Leiva
*
"Todo, en esa manera poética y activa de considerar
la expresión en escena, nos lleva a abandonar el
significado humano, actual y psicológico del teatro,
y reencontrar el significado religioso y místico que
nuestro teatro ha perdido completamente."
Antonin Artaud
Fragmento dieciséis del cuaderno VI:
“Mientras me contoneo en la pista
pareciera que mi cuerpo empieza
a evaporarse…”
Fragmento ochocientos cincuenta:
“Hace tres años que bailo sobre los mismos
pasos. ¿Cuántas ciudades se habrán
derrumbado con la fuerza de estos?”
Fragmento dos del cuaderno III:
“Hoy en dado los primeros pasos seguros
en mi aprendizaje del baile:
salí de esa academia y me puse a buscar otra.”
Fragmento cincuenta y seis:
“Sin sorprenderme puedo ver como las calles
bailan a través de mis pies.”
Fragmento veinticinco:
“A veces pateaba colillas con los tacones
tratando de escribir el número treinta y seis.”
Fragmento cuarenta del cuaderno VII:
“…después de todo, la caída no tuvo mayor
consecuencia además de la muerte de mi instructora.”
Fragmento cinco del cuaderno XII:
“Al patear ese charco me di cuenta que
había destrozado una galaxia entera.”
Fragmento del último cuaderno:
“Determine que para aprender a bailar
tenía que escribir una obra de teatro.
Deje de ir a la academia de baile.”
----------------------------------------------------------------------------------------------------------------------------------
Alfredo Leiva (1987) es poeta. Estudia en el Bachilleres Nº. 3 y actualmente cursa su ultimo año. Se describe a sí mismo como polifacetico, buena onda y un poco loco. Desea estudiar Teatro.
miércoles 1 de abril de 2009
Runner
Esto empieza justo cuando yo trato de correr al la velocidad del viento, una mañana de mayo o de septiembre.
Trato de alzar el vuelo, tal y cual, mis ideas vienen. Destrozando todo lo que se encuentra a mí paso. Pasos. Pasos.
Y doy una vuelta a la esfera solar como hijo de Hermes. Joder, me detengo un momento tratando de descifrar la corona de estrellas que circunda el horizonte.
Ultra , nada. Nada Ya no encuentro alguna otra palabra, un ejercicio. Las estelas del viento, las estelas de cada símbolo. Atascado en el núcleo de mí calma. Y se me acaban las ideas y cometo errores a cada paso que doy. A cada paso…
lunes 23 de febrero de 2009
Elegía, de Jorge Cuesta
...........................................................
Bueno, soy fan de Jorge Cuesta...
...........................................................
Elegía
Después de que mis ojos comprobaron que ya no la veía,
depués que mis oídos penetraban en vano el silencio
que sus ruidos abandonaron, sus paseos, sus palabras,
y que la muerte me dio una impresión certera y durable de su vacío,
la lluvia invadió súbitamente con su presencia nueva
mis sentidos desolados, y se apoyó mi vida en sentirla.
Y cuando alguien vino a hablarme de la civilización europea,
en vez de la lluvia, vi los trenes de Europa y sus paisajes a los lados,
los castillos que no hay en América y recordé el castillo de Windsor
y cuando me estiré para verlo hasta que se perdía.
Pero se trataba de la fatiga de la vida,
de la pérdida de su frescura religiosa,
de la revolución social y de los hombres que no tienen ninguna fe
y se asoman a los ruidos confusos para discernir una voz,
y ven las nubes informes para sorprender una figura.
¿Y yo qué fe tenía? Yo hablaba de la fe y eso me hacía vivir
durante ese momento como tenerla hace vivir más largamente,
y en los huecos de mi pensamiento y de mis palabras
renacía la lluvia y la puerta que enmarcaba sus hilos
y el tejado enfrente de donde escurrían los chorros más gruesos.
Pero hay todavía huecos que no se abren ya sobre otra cosa distinta,
que no ven a otra lluvia, ni a más imágenes ni a más recuerdos:
hay huecos que se abren sólo a un vacío silencio
de donde ella partió y donde nada crece.
Tomado de Obras reunidas 1: Poesía, de Jorge Cuesta. -FCE, 2003
Bueno, soy fan de Jorge Cuesta...
...........................................................
Elegía
Después de que mis ojos comprobaron que ya no la veía,
depués que mis oídos penetraban en vano el silencio
que sus ruidos abandonaron, sus paseos, sus palabras,
y que la muerte me dio una impresión certera y durable de su vacío,
la lluvia invadió súbitamente con su presencia nueva
mis sentidos desolados, y se apoyó mi vida en sentirla.
Y cuando alguien vino a hablarme de la civilización europea,
en vez de la lluvia, vi los trenes de Europa y sus paisajes a los lados,
los castillos que no hay en América y recordé el castillo de Windsor
y cuando me estiré para verlo hasta que se perdía.
Pero se trataba de la fatiga de la vida,
de la pérdida de su frescura religiosa,
de la revolución social y de los hombres que no tienen ninguna fe
y se asoman a los ruidos confusos para discernir una voz,
y ven las nubes informes para sorprender una figura.
¿Y yo qué fe tenía? Yo hablaba de la fe y eso me hacía vivir
durante ese momento como tenerla hace vivir más largamente,
y en los huecos de mi pensamiento y de mis palabras
renacía la lluvia y la puerta que enmarcaba sus hilos
y el tejado enfrente de donde escurrían los chorros más gruesos.
Pero hay todavía huecos que no se abren ya sobre otra cosa distinta,
que no ven a otra lluvia, ni a más imágenes ni a más recuerdos:
hay huecos que se abren sólo a un vacío silencio
de donde ella partió y donde nada crece.
Tomado de Obras reunidas 1: Poesía, de Jorge Cuesta. -FCE, 2003
jueves 29 de enero de 2009
Una estrella, dos estrellas...
Una estrella, dos estrellas...
hermanas gemelas.
Abarcan un pequeño espacio
en el cielo, la mitad del globo
puede ver su luminoso
rostro.
Mi edad eterna, su brillo
efímero: tras las ventanas
de gas tóxico
que ocultan las respuestas
de miles de años luz.
Una estrella, dos estrellas...
jugando con mi ilusión,
se muestran tras espejos,
nunca se mueven ni cambian
de posición:
en mis ojos se reflejan
las mentiras y decepción.
. . . . . . . . .. . ... . . . . . .
Suscribirse a:
Entradas (Atom)
