Cuaderno de apuntes: Pasos de baile/Alfredo Leiva

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"Todo, en esa manera poética y activa de considerar

la expresión en escena, nos lleva a abandonar el

significado humano, actual y psicológico del teatro,

y reencontrar el significado religioso y místico que

nuestro teatro ha perdido completamente."

Antonin Artaud

Fragmento dieciséis del cuaderno VI:

“Mientras me contoneo en la pista

pareciera que mi cuerpo empieza

a evaporarse…”

Fragmento ochocientos cincuenta:

“Hace tres años que bailo sobre los mismos

pasos. ¿Cuántas ciudades se habrán

derrumbado con la fuerza de estos?”

Fragmento dos del cuaderno III:

“Hoy en dado los primeros pasos seguros

en mi aprendizaje del baile:

salí de esa academia y me puse a buscar otra.”

Fragmento cincuenta y seis:

“Sin sorprenderme puedo ver como las calles

bailan a través de mis pies.”

Fragmento veinticinco:

“A veces pateaba colillas con los tacones

tratando de escribir el número treinta y seis.”

Fragmento cuarenta del cuaderno VII:

“…después de todo, la caída no tuvo mayor

consecuencia además de la muerte de mi instructora.”

Fragmento cinco del cuaderno XII:

“Al patear ese charco me di cuenta que

había destrozado una galaxia entera.”

Fragmento del último cuaderno:

“Determine que para aprender a bailar

tenía que escribir una obra de teatro.

Deje de ir a la academia de baile.”

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Alfredo Leiva (1987) es poeta. Estudia en el Bachilleres Nº. 3 y actualmente cursa su ultimo año. Se describe a sí mismo como polifacetico, buena onda y un poco loco. Desea estudiar Teatro.

Runner

Mmm, yo sé que es muy malo pero es un experimento: lo escribí en menos dos minutos

y es todo lo que me vino a la mente.

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Esto empieza justo cuando yo trato de correr al la velocidad del viento, una mañana de mayo o de septiembre.

Trato de alzar el vuelo, tal y cual, mis ideas vienen. Destrozando todo lo que se encuentra a mí paso. Pasos. Pasos.

Y doy una vuelta a la esfera solar como hijo de Hermes. Joder, me detengo un momento tratando de descifrar la corona de estrellas que circunda el horizonte.

Ultra , nada. Nada Ya no encuentro alguna otra palabra, un ejercicio. Las estelas del viento, las estelas de cada símbolo. Atascado en el núcleo de mí calma. Y se me acaban las ideas y cometo errores a cada paso que doy. A cada paso…

Elegía, de Jorge Cuesta

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Bueno, soy fan de Jorge Cuesta...
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Elegía


Después de que mis ojos comprobaron que ya no la veía,
depués que mis oídos penetraban en vano el silencio
que sus ruidos abandonaron, sus paseos, sus palabras,
y que la muerte me dio una impresión certera y durable de su vacío,
la lluvia invadió súbitamente con su presencia nueva
mis sentidos desolados, y se apoyó mi vida en sentirla.
Y cuando alguien vino a hablarme de la civilización europea,
en vez de la lluvia, vi los trenes de Europa y sus paisajes a los lados,
los castillos que no hay en América y recordé el castillo de Windsor
y cuando me estiré para verlo hasta que se perdía.
Pero se trataba de la fatiga de la vida,
de la pérdida de su frescura religiosa,
de la revolución social y de los hombres que no tienen ninguna fe
y se asoman a los ruidos confusos para discernir una voz,
y ven las nubes informes para sorprender una figura.
¿Y yo qué fe tenía? Yo hablaba de la fe y eso me hacía vivir
durante ese momento como tenerla hace vivir más largamente,
y en los huecos de mi pensamiento y de mis palabras
renacía la lluvia y la puerta que enmarcaba sus hilos
y el tejado enfrente de donde escurrían los chorros más gruesos.
Pero hay todavía huecos que no se abren ya sobre otra cosa distinta,
que no ven a otra lluvia, ni a más imágenes ni a más recuerdos:
hay huecos que se abren sólo a un vacío silencio
de donde ella partió y donde nada crece.



Tomado de Obras reunidas 1: Poesía, de Jorge Cuesta. -FCE, 2003

Una estrella, dos estrellas...

Una estrella, dos estrellas...

hermanas gemelas.

Abarcan un pequeño espacio

en el cielo, la mitad del globo

puede ver su luminoso

rostro.

Mi edad eterna, su brillo

efímero: tras las ventanas

de gas tóxico

que ocultan las respuestas

de miles de años luz.

Una estrella, dos estrellas...

jugando con mi ilusión,

se muestran tras espejos,

nunca se mueven ni cambian

de posición:

en mis ojos se reflejan

las mentiras y decepción.

. . . . . . . . .. . ... . . . . . .

Sin título, de Ruben Gómez

Esta noche cenan lobos en mi casa.

Primero les invitare a un amigo,
cuando se harten les daré otro
hasta que ya no puedan
ni siquiera abrir el hocico.

Será cuando mi filoso cuchillo
platique con ellos.

De regalo colgaré sus vísceras
que será mi recuerdo
por los viejos momentos.

Mañana invitare a mis amigos a cenar
con una falsa promesa:

Lástima que no tendré nada que colgar.



Ruben Gómez (1981) estudia en la facultad de veterinaria. Se dedica a escribir en sus tiempos libres o en alguna cantina de la Ciudad de México.

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soñar
que
tus
amigos
van
cayendo
como
escalones
al
abismo
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Coeur

Para mí desolación


Esto que tienes en tus manos
se puede seccionar en partes.
Con un escalpelo,
justo, como una canción
para decir adiós.

Es un vacío,
que duele
y se rompe
en cristales diminutos,
y vuelve a doler más.

Una pantalla oscura
que brilla por su penumbra,
que se esconde en su reflejo.

Es un patíbulo de visiones
alteradas,
cada una sangrando
según la intensidad en que
sucumbe.

El instante se desquebraja:
vas seccionando ese vacío
que se devora.

Esta ciudad,
que deja de existir.

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